LUCIE SENTJENS - SCULPTEUR
FR:
 
TERRITOIRES DE LUCIE SENTJENS
 
 
              La beauté de la chair
              C'est de n'être point marbre
              C'est de palpiter
 
                                    Victor Hugo
 
 
Palpitation: tel pourrait être le mot juste pour tenter de cerner l'énigme que nous propose Lucie Sentjens, elle qui, renversant la formule de Hugo, nous fait percevoir les palpitations de la chair dans les entrelacs du bronze ou du cuivre.
 
Hélas les mots sont lourds,les mots sont gras; que peuvent ils nous dire de la grâce d'un geste clair, de la palpitation spirituelle que l'on voit ici ondoyer sous le métal froid.
Métal froid? s'insurgerait elle, le métal n'est jamais froid, il porte en lui la mémoire de la flamme et le trouble ancestral de nos combats!
 
Le royaume de L.S. est peuplé de femmes à la nudité émotive, saisies dans l'intime urgence de leur féminité et de chevaux, sans autres maîtres que le vent des hautes plaines et d'un soleil en majesté; quelque autres créatures complètent le bestiaire, mais l'essentiel est là:
femmes et chevaux; sensualité et fierté des êtres, sa fierté à elle, ça va de soi.
 
Il me faut aussi parler de ces étranges têtes qu'elle façonne, ces déités inconnues qu'on effleure qu'en rêve auprès de cascades africaines ou incas.
Là, c'est le cuivre qui parle, et, comme si l'artiste n'avait confier qu'au seul bronze le soin de capter les mouvements, les flux secrets qui gravitent sous les peaux, elle explore au travers du cuivre les infinies nuances de l'immobile, du mutique, de l'intériorité nue face à de trop vastes énigmes.
Ces visages palpitent alors de l'âpre sérénité de ces lacs d'altitude, reflétants en silence le frêle scintillement des étoiles un soir d'été repu de sueurs et de joies.
 
Mais revenons au bronze, nous ne devons jamais oublier que L.S. travaille d'abord la terre. C'est de l'empreinte de la terre que naîtra la dynamique du bronze.
C'est de la terre que naît chaque mystère
C'est à la terre qu'il retournera.
Mais d'où vient cette dextérité, cette assurance qui nous fait percevoir la tension musculeuse d'une croupe ou d'un bras, les structures complexes d'un genou ou d'une mâchoire, la pulsion sanguine sous l'échine de ce cheval roi?
 
Pourquoi cet oeil qui me désigne, et questionne mon passé?
Pourquoi la transe immobile d'un poulain aux abois?
 
La parfaite connaissance des anatomies que possède L.S. n'explique rien, ne suffit pas.
 
Car L.S. en aucun cas ne reproduit servilement le réel, jamais.
 
Le réel est une illusion de la trace.
 
Elle le réinvente à chaque fois.
 
Si nous prenons une loupe et que nous plongeons sous le réalisme apparent de cette femme renversée; que découvrons nous? Un chaos de formes dont les plages griffées ou lisses s'entrechoquent, se contredisent; où d'improbables sillons s'affrontent aux résines de la chair provoquant des gouffres hors d'haleine, et des étangs aux calmes las. Et pourtant c'est de ces falaises, de tous ces éclats que jaillit une seule essence, une seule voix.
 
Et la femme de chair qui servit de modèle s'interrogera longtemps sur l'étrange chemin que L.S. aura fait apparaître de ce corps là, le sien, le notre, celui que nous ne voyons pas.
 
C'est dans l'humidité de la terre que L.S. écrit ses poèmes de courbes et de fentes, d'écueils moussus ,de racines béantes; et ce ventre serti de gestes n'est plus un ventre, mais cratère foisonnant d'évidences, cette gorge: un nid propice pour les crocs innocents du silence, et cette hanche: un déploiement tactile d'ailes et de paupières ricochant au firmament d'un corps qui jamais ne fut aussi ... nu.
 
Lucie est autant amoureuse de la forme que de la corrosion des formes.
Comme une rivière sculptant son lit dans les sables et le roc, élucidant d'instinct les confluences, elle dévale les paysages d'un corps, bousculant les évidences pour y ré écrire les siennes; déchiffrant l'attraction musculaire d'une cuisse ou d'un sein, afin d'en extraire un surcroît de lumière, polissant les arches d'ombre d'un monde d'harmonies primitives et complexes, inscrivant au corps à corps de son style suave et heurté, l'ardeur de son échappée en matière.
 
C'est à cette rivière originelle qu'elle puise,et retrouve notre trace, creusant la sienne dans les trois dimensions de l'espace, quand le temps se résorbe en instants premiers, sauvages.
 
La trace... Là, peut être se niche un secret. Le territoire sacré d'une abstraction intime.
 
C'est de l'abstraction de son geste, de sa collision aux corps vibrants, que L.S. fera émerger une vision d'où peut naître la représentation. Une représentation dépouillée de ses oripeaux naturalistes, une abstraction fluide épousant la nature vive des êtres, des êtres perçus comme forêts de signes pensants.
 
C'est à cette traversée des apparences que nous convie L.S. ; c'est un périple exigeant, l'éveil de l'oeil qui soudain se doit de poser les masques, et l'esprit recueillit à l'orée des vertiges; initiation tant à la complexité du simple qu'à l'unicité profonde des multiples; une tension à l'équilibre qui va de moi jusqu'aux lointains; des confins que L.S. pour nous esquisse mais ne nous expliquera pas :
 
                           Jamais Shamane n'eut à justifier
                           La sève qui l'élevât
 
En ces temps déplorables où ronronnent les concepts, où les vains bavardages sur la nature de l'art noient le cri d'un geste pur; Lucie Sentjens déploie pour nous l'éventail des palpitations humaines, secouant ainsi la chape d'indigence où l'être s'éteint, faute d'avoir vraiment vu, ni su vers où porter son regard dans ce qu'il croît encore et toujours n'être qu'un théâtre d'ombres.
 
 
 
                           Cuivre et nue
                           Affûtée solaire
                           A genoux dans la rivière
                           L'argile d'une femme
                           Eclate de rire
                           Non loin
                           Un cheval rue
 
 
 
                                                      
Alan Ožitrap
 
 
 
 
 
 
NL:
PADEN VAN LUCIE SENTJENS    
 
 
Het bonzen van het hart: dat zouden de juiste woorden kunnen zijn om het raadsel dat Lucie Sentjens ons voorlegt, op te lossen. Zij doet ons in een hulde aan brons en koper over het hele lichaam sidderen.
Helaas, woorden zijn zwaar en log. Hoe kan je de sierlijkheid van één helder gebaar vatten? De golf trillingen die ons vanuit het koude metaal tegemoet komt, vangen? “Metaal is niet koud”, zo zou Lucie protesteren, “het draagt nog steeds de vlam in zich en herinnert aan voorvaderlijke gevechten!”
 
L.S.’ rijk wordt bevolkt door naakte vrouwen, gegrepen in een onbewaakt moment en door paarden uit de hoogvlakte met als enige meesters de zon en de wind. Dat is de essentie: vrouwen en paarden, hun sensualiteit en trots, en daarin uit zich haar eigen trots – dat spreekt voor zich.
 
Laat me niet vergeten te vertellen over de gezichten die ze bewerkt. Het zijn godinnen die we niet kennen, maar waar we over dromen in het paradijselijke decor van watervallen.
Eerst lijkt het alsof de kunstenaar de schepping alleen aan het brons had toevertrouwd.  Maar dankzij het koper krijgt ze toegang tot de oneindige nuances van de onbeweeglijkheid, van de ongrijpbare innerlijkheid.
Zo is het dat de gezichten bonzen. Ze tonen de snijdende sereniteit van bergmeren, die in stilte de broze fonkeling weerspiegelen van sterren op een zomeravond, verzadigd van zweet en vreugde.
 
Laten we, als we uitgaan van een brons, niet vergeten dat L.S. eerst met klei werkt. Het is aan de klei-afdruk dat de dynamiek van het brons ontlokt wordt.
 
Uit aarde wordt elk mysterie geboren
 
en tot de aarde zal het terugkeren.
 
Maar vanwaar komt die handigheid, die zekerheid in een spierspanning van een arm of dij, de complexiteit van een knie of kaakbeen, de hartkloppingen onder de ruggengraat van dit koningspaard?
 
Waarom dit oog dat me kiest, en mijn verleden in vraag stelt?
Waaruit spreekt de onbeweeglijke trance van een veulen dat ten einde raad is?
 
De perfecte anatomische kennis die L.S. bezit, verklaart niets, volstaat niet.
 
Want nooit, in geen elk geval reproduceert L.S. slaafs de realiteit.
 
De werkelijkheid is een illusie van het spoor.
 
Zij vindt het elke keer opnieuw uit.
 
Neem nu een vergrootglas en duik met mij onder het schijnbare realisme van deze achterover leunende vrouw; wat ontdek je? Een chaos van kusten, ruw en zacht die botsen, die elkaar tegenspreken. Hier, in het hart van het lichaam, komen onwaarschijnlijke voren met elkaar in confrontatie; ze vormen hallucinerende afgronden en stilstaande vijvers die in kalmte spreken. En toch is het uit die kliffen, uit al die scherven dat plotseling één enkele essentie tevoorschijn komt, één enkele stem.
 
En de vrouw van vlees en bloed die model staat, gaat lang bij zichzelf te rade over de vreemde weg die L.S. uit dat lichaam daar tevoorschijn zou doen komen, het hare, het onze, datgene dat we niet zien.
 
Het is in vochtige klei dat L.S. haar gedichten schrijft over kromme lijnen en spleten, over met mos bedekte klippen, over wortels die wijd open staan; en de buik gezet door gebaren is geen buik meer, maar een krater die wemelt van de bewijzen; en de keel: een nest dat wacht op de onschuldige tanden van de stilte; en de heup: het tastbare ontvouwen van vleugels; en van oogleden, kaatsend op het uitspansel van een lichaam dat nooit eerder … zo naakt was.
 
Lucie is verliefd op de vorm, maar even veel op de botsing van vormen.
Als een rivier die haar bedding beeldhouwt in zand en steen, licht ze instinctief de samenlopen toe, ze stormt de landschappen van het lichaam naar beneden, ze werpt alle bewijzen omver om er de hare te herschrijven, ze ontcijfert de aantrekkingskracht van een dij of een borst om er dan het groeiende licht uit te ontfutselen, ze schaaft de schaduwbogen bij in een wereld van primitieve en complexe harmonieën, ze graveert lichaam tot lichaam in haar zachte en vloekende stijl: wat hier staat is de gloed van klank, die aan de materie ontglipt is.
 
Uit de oorsprong van deze rivier put ze, hier vindt ze ons spoor terug, hier graaft ze haar eigen spoor in drie dimensies in de ruimte. Hier, waar de tijd zichzelf doet verdwijnen, in de eerste, ongetemde momenten.
 
En in het spoor… nestelt zich een geheim. Het spoor is het heilige pad van een strikt persoonlijke abstractie.
 
Uit die abstractie, uit die botsing van trillende lichamen, doet L.S. een visie aan het licht komen waaruit de representatie geboren wordt. Deze uitbeelding ontdoet zich aan natuurgetrouw onderzoek; het is het samengaan van een vluchtige abstractie met de levendige aard van wezens, wezens die zij waarneemt als denkende bossen vol tekens.
 
L.S. nodigt ons uit voor een overtocht van de schijn. Deze veeleisende rondreis betekent het wakker worden van het oog dat opeens haar maskers moet afdoen, en de geest die zich verzamelt op de rand van duizelingen. Dit is een inwijding, zowel in de complexiteit van de eenvoud als in de diepgang van unieke meervoudigheid. Dit is een spanning in evenwicht die van bij mij vertrekt en tot in de verte uitdeint. L.S. schetst voor ons deze uiterste grenzen, die ze ons niet zal uitleggen:
 
                          Rechtvaardigen hoeft de Sjamaan nooit
                          De levenskracht die hem verheft
 
In deze betreurenswaardige tijden waarin concepten spinnen als katten, waarin ijdele woordenvloeden over het wezen van de kunst de kreet van een puur gebaar verdrinken, spreidt Lucie Sentjens voor ons de waaier uit van het bonzen. Zo doet ze de deklaag beven van de spirituele armoede. Zonder echt gezien, noch geweten te hebben aan welk oud geloof je je nog kan vasthouden, doof je langzaam uit. In dat geval, blijf je een toneelspel van schaduwen.
 
 
                          Koper en naakt
                          Geslepen door de zon
                          Op haar knieën in de rivier
                          De klei van een vrouw
                          Barst uit in lachen
                          Niet ver daar vandaan
                          Trapt een paard achteruit
 
 
 
Alan Ožitrap
 
Vertaling : Lies Coosemans